Pero, siempre...

Hazme
capacidad que te recibe,
cauce bendito por el que corres,
vaso vacío donde desbordes,
amante tuyo, íntimo amigo.

Hazme
cuenco, vianda o saco.
Hazme
cuanto quieras
pero,
siempre,
para ser
llenado y llevado,
conducido y entregado.

Comenzando

Ocultos nos tenemos.
Atisbo el por dónde y el hasta dónde.
Debería ser suficiente.
No quiero saber lo que falla.
En el fondo,
es por no desnudarme más de la cuenta.

Torpe de mí sin ti...

Soledades

Una puerta entreabierta.
Una ruido de viento.
Un rechistar de la madera.
Un cuenco vacío.

Una flor marchitada.
Un jarrón con agua turbia.
Una mancha de cera.
Una hoja seca caída.

Un cerrojo echado.
Quizá son tres.
Dos relojes marcando los segundos.
Y en medio... ¿Qué?

Un remiendo tan eterno como temporal.
La noche quieta.
La noche cerrada.
La noche es.

Quien te traza

Un hilo.
Resistente, sí,
pero un hilo.
Donde todo pende de él.
Donde la mano que con firmeza lo sostiene y traza
cuida de no romperse.

Un hilo por el que se beben
las llamadas,
los recuerdos,
las alegrías,
las promesas,
los consuelos.

Un hilo.
El que atraviesa la historia
para convertirla en vida
habitada,
fecunda,
enamorada.

Era, fue

«Yo tras el telón»

Parece un cansado titular

de una revista trasnochada.

Y sin embargo

es lo que grita el viento de esta noche. 

¿Dónde me dejé el yo?

No el yo insano,

no el yo ciego, 

tampoco el yo oculto.

Es ése yo sagrado,

     ése yo habitado,

     ése yo que sólo Él conoce

     tras el telón.